Rayuela

¡Mierda! qué absolutamente genial que es Cortázar…

¿Absoluto? ¿Absolutismo? ¿Totalitarismo? ¿Cero absoluto? Y respondió con una expresión afirmativa, de aquellas que se dicen sin ánimo y monosilábicamente… Qué manera tan absoluta de llegar a ese centro que no es el centro, pero que debería estar al lado, porque ni tú ni yo, ni el idiota de Kant, ni el blues, ni nadie sabe qué es el centro. Porque saberlo implica no saberlo, porque no se sabe, se intuye, porque las definiciones, conceptualizaciones, son pérdidas absolutas del centro, son llegar al medio, pero jamás al centro.

Por dónde empezar, ¿por aquí? ¿por allá?, porque el aquí es ese París de mil demonios, hijo de un millón de putas, con todas sus Rues, y todas sus piezas, y todas sus viejas deprimentes pianistas que mendigan un poco de idolatría, de lo que jamás serán. París, clochard, París, eres la musa de los más grandes, el amor idílico de los genios más grandes de este lado del mundo, el sueño de aquella generación brutalmente alucinada, que patea el tablero de la sensatez, y por fin la convierte en vivible, en real, en viable, esa generación de sudacas apestados en los 50’s, esos ebrios cuasicomunistas, adictos a los libros y la liberación del alma, en otro level de cigarros y cafés y putas y tías jubiladas que les envían sus últimas pensiones para que el joven que se fue a superar a la familia en las europas por fin saque el cartón que jamás sacará. París, eres el aquí en cuál casi estuve. Eres el aquí en el que muero de cuando en vez, el aquí que me llama recurrentemente como un centro que no es centro en un huracán sin nombre, o con tu nombre…

Porque París, eres el Club de la Serpiente más refulgurante y perdido, eres el Sena en el 68, eres yo. Eres Etiene y Wong, Ronald y Babs. Pero sobre todo eres el espíritu de Freedom. Eres la Maga.

Porque tú vives, sientes, intuyes, no conceptualizas, porque tú no quieres tu centro, tú lo conoces desde mil ángulos, desde todas las caras de un poliedro infinito, porque tú sabes el cuadro. Pero, ja, yo soy el cuadro. ¿Qué es lo absoluto?, preguntó la Maga, Viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante, respondió Oliveira. Épico.

Porque para eso hay que leerse todo Platón, varios padres de la Iglesia, los clásicos sin que falte ni uno, y además saber todo lo que hay que saber sobre todo lo cognoscible, y exactamente en ese momento uno llega a un cretinismo tan increíble, pero cretino que no te podés imaginar. Sublime.

Así es mi querido Morelli, la razón sólo nos sirve para disecar la realidad en calma, modelito modelito, vómito de economistas imbéciles, o analizar sus futuras tormentas, nunca para resolver una crisis instantánea. Apenas la dejas suelta, La Razón, te saca un boletín especial (paper, librito), te arma un silogismo de una cadena que no te lleva a ninguna parte como no sea un diploma (maestría, doctorado, PhD) o a un chalecito californiano y los nenes jugando en la alfombra con enorme encanto de mamá.

Dios, tantas cosas geniales, tanto despedazar para crear, tanta brillantez, iluminidad, hiluminosidad, creativización, himaginento. Y esta cosa me sigue subrayando las palabras mal escritas. Si supiera que es lo único que nos hará libres, claro después de volverse cretinos y haberse leído todo Sartre y todo Freud, porque si no hemos leído a Kant y Nietzche, no podemos himagimentar, sólo podemos imaginar. Amén. Xenofobia cultural que le dicen…

Morelli, el prescindible imprescindible. Juego de pasiones con un escritor moribundo en París. Tan cursi, y a la vez tan despejante, aire fresco en una historia perfecta (excretable, escatológica). Las Morellianas, salvavidas que se tendía Cortázar a sí mismo, para no ahogarse lastimosamente en su perfección. Se salía, se justificaba, descargaba mil voltios de reanimación cardiaca a su alma, para no convertirse en Heráclito y no hundirse en la mierda de su composición Mozartezca. Asisto hace años a la podredumbre de mi escritura, dice Morelli, después de todo podrirse significa terminar con la impureza de los compuestos, dejen la composición para la poesía, y algunas partes de la novela, el resto es prescindible. Y si llegamos a lo básico, como en química, mientras unos buscan combinar el carbono con el hidrógeno, el oro y el zinc, Morelli, quiere destrozarlo todo. Simple.

Abro mi libro al azar, y veo cita tras cita, una más brillante que la anterior, una más apasionante que la anterior, una lágrima resbala por dentro de mi globo ocular. Es que ese sentimiento de felicidad absoluta, discontinuidad infinita, de pegarle una patada en el culo al mundo analógico y hacer que el cirio ilumine con su máximo resplandor, en el final de un libro que no se debió acabar, impulsa a escribir con el sentimiento de querer seguir aquí, pero saber que ya toca llegar allá…

(Sí, Oliveira, hubiera sido tan fácil organizar un esquema coherente, un orden de pensamiento y de vida, una armonía, Sí, Oliveira, bastaba la hipocresía de siempre, elevar el pasado a valor de experiencia, Sí, Oliveira, a un te lo digo porque yo he vivido mucho, te hablo por experiencia mijo, tú todavía no conoces la vida. Y todo eso es tan ridículo y gregario. Por eso…)

Allá, eres tú Pampa y mate, porque los peruanos descienden de los incas y españoles, los paraguayos de los charrúas, españoles y portugueses, los chilenos, de los mapuches, españoles e ingleses, los caribeños, de los españoles e indios centroamericanos. Pero los argentinos, no señor, ellos descienden de los barcos.

¿Qué carajos pasó con Argentina? otro día. Ahora estamos allá. Y el allá, es el allá sin ella. ¿De qué sirve saber o creer saber que cada camino es falso si no lo caminamos con un propósito que ya no sea el camino mismo? No somos Buda, che, aquí no hay árboles donde sentarse en la postura del loto. Viene una cana y te hace la boleta. El allá, donde Oliveira traslada, o lo hacen trasladar su centro, luego de una deportación lineal. El allá donde, fue a buscar a la Maga, el allá donde su soberbia afrancesada, cada vez más se va doblando como los clavos en el tablón. Como Gekrepten, como Traveler, como Talita. El allá donde ve, siente, intuye que vamos delante de este cuerpo, pero que la delantera es ya error y rémora y probable inutilidad. Que el alma, es el alma de un cuerpo que ya no existe. El alma que empujó al hombre en su evolución corporal, pero está cansada de tironear y sigue sola adelante.

Trago la sopa. La sopa está dentro en mí, la tengo en esa bolsa que no veré jamás, mi estómago. Palpo con dos dedos y siento el bulto, el removerse de la comida ahí dentro. Y yo soy eso, un saco con comida adentro. Entonces nace el alma: No, yo no soy eso. En fin.

El allá del circo y el manicomio, el allá de la Rayuela insondable, donde los puchos sólo caen en la casilla ocho, jamás en la nueve, pucho de mierda, dónde sigues apareciendo, y aunque te extrañe y me parezca insensato hacerlo. Y aunque no lo admita, porque entre mate y libros y locos y espejos. El espejo. Traveler. No hay nada peor que juzgarse a sí mismo, mirándose a los ojos, mierda de infierno de Wong y sus ideas chinas. Allí estás, porque debí buscarte esperar encontrarte de la manera más absurda como en la rue Scribe, porque Montevideo no es tan grande, porque intuyo (palabra tan útil como para limpiar o refregar) que no estás muerta. Porque Talita, porque Traveler, porque la Heftpistole, porque la armonía duraba increíblemente, porque Talita estaba parada en la casilla tres y Traveler en la seis, y lo único que podía él hacer era inclinarse hacia afuera y dejarse ir, y paf se acabó…

Franco

PD: La imagen se editó de El Espíritu de los Cínicos, sobre los nudos narrativos. Brillante representación de Cortázar.

La niña mala

¿Quién no ha tenido una niña mala en su vida?¿Quién no se arrastró hasta límites jamás imaginados sólo por un poco de pasión?¿Quién no amó sin condición entregando hasta el alma y más?…

No, no es otra canción de los hermanos Yaipén desangrándose de despecho y gritando ojalá que te mueras (¿otro post de cumbia? Ya aburres Franco!), es la imagen que presenta Vargas Llosa de un personaje totalmente arrastrado por una de las 2 cosas que mueven al mundo (ref: Bendita ternura) en su última novela. Ricardito Somocurcio jamás será tan complejo como Martincito Romaña; aunque, debo admitir que, saber quién es más estúpido, me hace dudar por ratos (debe haber un premio al personaje más imbécil de los libros de Vargas Llosa y Bryce); el niño bueno crece en una de las mejores formas de vivir este mundo, obsesionado.

Ricardo Somocurcio es un niño tímido, enajenado, que no le importa si llega o no, que si tiene bien y si no, se mata trabajando hasta que tenga lo justo (habla Manco!). Es un tipo sin ambiciones que creció sólo porque la corriente lo llevaba, alma de poeta le dicen (sobre todo de poeta revolucionario). Ricardito es el típico pata, que tú miras jodido, encerrado en su trabajo, ensimismado con su interior, y que sin embargo no te provoca consolarlo, al contrario, por ratos piensas que merece todo lo que le pasa, y llegando a los extremos, de que crees, que jamás sería feliz de otra manera…

Con esa personalidad conoce a una niña coqueta, pícara, moldeable como cera caliente, los ojos vivarachos y gigantezcos (cuando ella quiere), encantadora, con unas ganas de ser el centro del universo totales… ambiciosa. Fascinantemente ambiciosa, capaz de hacer de todo para conseguir lo que nunca tuvo (siempre lo tuvo, sólo que no al nivel que ella quería), poder. Poder para cubrir carencias pasadas (brevemente explicadas por el autor), poder para vivir lejos del aburrimiento asfixiante que provoca el estancamiento en un lugar y una sola vida. Poder para vivir muchas vidas, con más intensidad de lo que sus verdaderos propietarios lo harían. Poder para amalgamarse de chilenita a guerrillera, de guerrillera a francesita mexicana, de esposa del funcionario francés a esposa de magnate inglés, de madame a lady, de soltera a bígama, de dama de sociedad a ladrona, de ladrona a mafiosa, de mafiosa a puta (porque hasta ese momento se podía acostar con quien quisiera, les podía robar, estafar, pedir regalos, pero nunca se convirtió en una puta), de puta a arrastrada, de arrastrada a desecho, de mierda a inspiración… Pero no importa en que estado esté, siempre conservando el poder sobre el estúpido… La niña mala jode al niño bueno, porque al niño bueno le encanta ser jodido por la niña mala (he loves to fuck himself by Otilia!)…

La novela fuera de la historia de la niña mala presenta matices y referencias simplistas, como queriendo impresionar por los detalles y el gran conocimiento del mundo y la sociedad, pero desorientándose en pretensiones mal llevadas. Por ratos es un rememoramiento de los traumas del autor por no haber llegado a la presidencia, por ratos es un hentai japonés del calibre de Dark Bible, por ratos es un bolondrón limeño que pierde la esencia cuando se sale de los cincuentas, por ratos… No me gusta el simplismo del relato, pero me atraen algunos (sólo algunos) diálogos entre la niña mala y Ricardito, donde ella lo lleva a extremos de enlodamiento de dignidad, en los cuales, la señorita ésta, habla como lo haría realmente una niña de las que pululan a la vuelta de tu casa, disfrazadas con las máscaras de la inteligencia y el encanto, de esas tan fascinantes, calculadoras y frías, que aparecen de cuando en cuando en tu vida, y que te desarman con un par de engreimientos de papá, una palabra melosamente sincera, o una mandada al carajo del cual quedas toda la vida agradecido por su sinceridad. Las que están dispuestas a decir lo que sea por conseguir el reflejo del amor a sí misma en el masoquista, de las que te aman aunque no lo sepan…

Vargas Llosa no escribe tan bien, pero la niña mala y su historia de libro, trae recuerdos y remembranzas de lo que fue y de lo que probablemente será en la vida de todos los niños buenos y estúpidos que cada vez abundan más…

Franco

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La Fundación del Todo

Complementar de manera pura, directa, relevante, ingeniosa y sin apasionamientos todas las ciencias en un libro, de tal manera que concuerden y engranen a la perfección, sin errores de concepto o de sobrevaloración científica, es una tarea pasmosa. Pero desarrollar 1000 años de historia enlazando referencias libro tras libro, pensamiento tras pensamiento, desenrollando cabos a niveles intuitivos brutales, armando una masa perturbadoramente deliciosa, a través de la matemática, física, astronomía, dinámica aeroespacial, química, biología, genética y demás, es prácticamente imposible. Más aún, si en toda esta maraña de ciencias fácticas, aparece una filosofía tan o más profunda que la de Hesse, con liberalidades y progresismos alucinados como los Drake, y con un conocimiento psicoanalítico que haría temblar al propio Freud.
 
Asimov lo hizo. La Fundación, el Imperio, los Límites, la Segunda Fundación, Gaia, la Tierra… la maravilla de la Galaxia… Y las precuelas… son un monumento a la inteligencia, creatividad y captura del todo. La unidad tan pregonada por Hesse al narrar la vida de Buda se muestra en toda su magnitud cuando Isaac hace referencia a la decisión final del camino que debe seguir la humanidad, los apasionamientos y las miserias humanas mostradas por Bruno Heller en Roma (extracto de los modelos de Shakespeare, Joyce y demás grandes) están representados por la podredumbre de Trantor al final de la Edad Galáctica, los conocimientos históricos totales pasan capítulo a capítulo en la evolución de la Primera Fundación con un conocimiento sociológico turbadoramente increíble, el grado de pensar mucho más allá de la intuición para desarrollar las conversaciones telequíneticas en la Segunda Fundación, la maravilla de la creatividad en sus niveles máximos, para mostrar un efecto mental tan alucinado como el escuchar una canción impuesta sólo en la mente por el Mulo.
 
Pero principalmente y he allí la maravilla del libro, la Psicohistoria. Su creación, su ascenso, su espléndor, su perfección, y la perfección de su caída. Una paradoja que se contradice así misma en cada momento, las posibilidades se multiplican al infinito inclusive dentro de la misma Psicohistoria. Ciencia que se encarga de predecir el futuro mediante modelos matemáticos, sería la definición más simple y quizás de la que más se haya burlado el mismo Asimov. La Psicohistoria, es y no es. Se equivoca en su perfección y eso la hace más perfecta.

Cuando todo parecía ya encaminado, con una sociedad justa, adelantada tecnológica y cívicamente a niveles jamás pensados por la humanidad, cuando el mismo Asimov nos dejaba, antes de morir, una sociedad que evolucionaba hacia donde “el todo” dejaba de ser una cuestión filosófica. Él mismo se pone la traba y abre otro universo de posibilidades, más grande que el de las primeras colonizaciones terrestres, más grande que la saga del ascenso y caída de los robots, más grande que su obra cumbre con los 7 Volúmenes de las Fundaciones, más grande que el mismo Seldon, más grande que Daneel (Semidios en el universo totalmente agnóstico y progresista del profesor). Nos deja la Galaxia. La posibilidad de “poderes mágicos”, más allá de la súper tecnología de la Primera Fundación, más allá del increíble control mental y emocional de la Segunda Fundación, más allá del Mulo y su ambición, más allá de la alucinante posibilidad del totalitarismo de Gaia, más allá de Daneel… Nos deja un simple mutante, el primer ser inteligente en el universo lleno de humanos, capaz de salir de la Galaxia para protegernos, capaz de lo único a lo que Asimov se resistió hasta su muerte la posibilidad de vida inteligente más allá de los hijos de Adán. Si sólo hubiese escrito un capítulo, pero al igual que su émulo más grande Hari Seldon, el maestro se fue antes de ver concluida su obra… La saga de la Galaxia merece un tratamiento que requiere un conocimiento meticuloso del universo en todas sus variaciones, cada fluctuación, cada posibilidad, cada perturbación, debe ser prevista. Y sobre todo no dejar que la incesante presencia de la rigurosidad científica dejada por Asimov opaque la creatividad de la historia y de las relaciones interpersonales. Hay demasiada tela por cortar, Asimov, sólo nos dio el primer radiante (‘la calculadora’), pero despertó nuestras mentes más allá de lo que ninguna Gaia lo podría hacer jamás…

Franco

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Unidad

 

Redundante y recurrente… la unidad envuelve todo una y otra vez…

 

Conceptos doctrinarios, religiosos, palabras grandilocuentes, humillaciones y modestias, dividir para compartir, desviar para llegar… Herman Hesse, premio de algún nóbel, en algún año ya perdido, redunda y recurre nuevamente en este concepto tan totalitario y a la vez tan extraordinario, que vuelve una y otra vez a mi vida, y q parece no dejarme escapar: el UNO…

 

Cientos de artículos filosóficos sobre la magnificencia de la unidad, sobre el que nada existe y simplemente no hay principio ni fin, tantas cosas dichas sobre la abolición de la individualidad y el llegar a un estatus de perfección final… Tanto desmoronamiento intelectual, al final de las vidas que se descubrieron vacías por el exceso de pensamiento… Tanto estudio, para llegar a la conclusión primigenia, vivir simplemente…

 

Siddhartha es un libro educativamente excelso; pedagógicamente va poniendo las cuestiones de la vida en nuestro camino, las desarrolla, las penetra, las absorve y las vomita… las ama. Hay tantas cosas que rescatar de este libro, desde su simpleza para mostrar sus ideas, hasta su profundidad para mantenernos iluminados, pocos son los libros que dicen tan bien sólo lo que tienen que decir, con las figuras exactas, las palabras precisas, los adornos menores. Era casi tan bueno como un libro de lógica pura, sin los enredos del lenguaje, mostrando diáfanamente toda su filosofía, todo su estilo de vida, toda su unidad…

 

Ahora sin más tonto preámbulo lexicográfico, los puntos de mi mayor interés, y que me obligaron a volver a escribir en este blog tan querido fueron: Gotama el Buda y el concepto de Unidad y de irrealidad… Gotama y su filosofía de paz, de desprendimiento, de conocimiento, divide para enseñar. Los humanos dividimos para aprender, tomamos cada materia por su propia cuenta, la separamos, la fraccionamos, la pulverizados y nos tragamos el polvo de una sustancia desecha. Y eso está bien, al inicio… Uno no puede devorarse el mundo de un bocado si no conoce como abrir la boca y no tiene dientes. Y Gotama lo sabe, por eso adoctrina pulverizando las cosas, las hace parecer claras, limpias, transparentes, como agua para un niño q acaba d jugar, maravillosamente simple, exquisitamente iluminadoras. Sin emabargo la iluminación merece un constante estado de alimentación, de ciencia, de conciencia, de saber, de valores y el ciclo circunda y vuelve al inicio. El Nirvana vuelve a desaparecer y la brecha al círculo que creó el Buda fue sólo una ilusión. Una ilusión pq sabe que es la única manera que conozcamos el nivel superior, pq sabe q aún no tenemos dientes, q no hemos experimentado sus 7 vidas y sus 7 muertes terrenales. Pero humilde y sabiamente nos la enseña.

 

Ahora Siddhartha, en su confusión y pelea con el mundo, conoce a Gotama, está por seguirlo, lo admira, lo respeta, pero ve lo que él hace y no lo llena, Siddhartha tiene dientes, colmillos y está más que hambriento, las ciencias, los modos, las sabidurías, las doctrinas son arena en su boca q ya ha probado y q ya no lo alimentan. Él necesita más, más que un modo de vida perseguido por una religión que te dice q llegar a la paz es el umbral, más q una ciencia que te dice q el conocimiento lo es todo, más que una posición que te dice que el poder lo puede todo… él ya lo tuvo, él no lo quiere y se da asco y regocijo por haber pasado por todas esas etapas… Siddhartha sabe que hay algo mucho más adentro suyo un Yo que eres Tú que es Todo, y se empecina en buscarlo, en conocerlo, en destruirlo… No lo logra, su búsqueda es irrelevante. Cuando finalmente se libera de sus objetivos y se sumerge en la paz del simple hecho de conectarse con su (ir)realidad y sigue al río… Por primera vez logra ver a su Yo, pero al verlo ve el Todo y ve Nada, cada persona, cada nacimiento, cada sufrimiento, cada risa, cada pasión, cada envidia, cada alegría, cada muerte, cada reencarnación, cada Dios, cada tiempo… y descubre la perfección de la esfera atemporal en la que le ha tocado vivir, dond el tiempo es una mera ilusión, donde la materia es otra ilusión, pero en la que él se siente feliz, pq como dice: ‘Son mis semejante y estoy feliz por amarlos’ semejantes en su irrealidad o realidad, qué importa!… Son Uno y él se sabe Uno con el Todo, él se sabe niño o anciano, piedra o río, vida o muerte, Dios o Demonio, santo o asesino, todo o nada… La esfera de la unidad atemporal en la dimensión que él siempre quiso dominar, someter, engluir, ahora de la manera más simple es suya… Y se da cuenta que Gotama siempre lo supo, pero que era imposible que lo transmitiera… aún no… (Buda es Buda en ambas caras… Gotama siempre fue Siddhartha)

 

Franco

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Vida exagerada…

 

Se la debía… un libro que muestra una  exageración genial, punzadas tan precisas, perfectas y a la vez difusas, q se sienten sólo después del comentario previo: ‘Puta, ¡Qué estúpido ese won de Romaña!’… El sentimiento posterior de una lástima tan expansiva que llega hasta a uno mismo, linda con la ironía en su muestra más artística… El límite entre la genialidad y la estupidez, una mezcla de un masoquismo predestinado combinado con un sadismo autodestructivo total… Bryce se pulió en el personaje, las exageraciones más absurdas se justifican plenamente cuando uno vuelve al título, y su adoración hacia el no saber por qué!, hacen q la obra pase los límites de una simple autobiografía apasionada (machetazo al Journalself… más redundante, no se puede ser) a ser una obra maestra en concepción y profundidad, pero por partes… el todo sólo es una secuencia cronológica clásica, pero el enmarañamiento del detalle es exquisito, los resortijones faltos en la concepción total, se justifican y con creces en un capítulo, una página, un párrafo, una línea o simplemente una palabra… el ensimismamiento con su sillón Voltaire hacen que estas vueltas y contradicciones dentro de un personaje estúpidamente genial (otra vez) muestren su gran capacidad de autoconocimiento, su gran inteligencia Intrapersonal y sobre todo su gran capacidad de escape a través de una exagerada biografía…

 

Ahora, a pesar de su capacidad de análisis propio, la complejidad del protagonista y sus (des) pasiones, la obra no sólo nos brinda aspectos conflictivos internos… La obra vibra con la época y los lugares, ese mayo del 68, esa Perugia, esa París… la puta multicolor, por Bryce aprendí que para odiar a París tengo q leer a Hemingway… por Ernest, la odié más… sentimiento pasión-odio le llaman algunos (el amor a las ciudades no existe)… pero no, no hay pasión, a pesar q haya estado allí más d las veces de las q creí q iba a ir, a pesar de un Louvré desgastado, de un Arco Triunfal demasiado trillado, y una torrecita inundada de émulos de Gastón Acurio… mi sentimiento no llega, ni llegará si quiera un instante a la pasión… odio París… Ahora ya que pueden ver la magnitud de lo que la pluma (y el sillón (y el cuaderno azul)) de Martincito Romaña puede lograr en un lector despistado acerca de una ciudad en la q nunca ha puesto un pie (real), imagínense un mes entero de un año entero, con el apasionamiento al tope… Eso es hacer vibrar un somewhere y un somewhen… somehow???… sólo el niño Julius lo sabe…

 

Inés y Octavia??… Inés su adorada Inés, símbolo de muchas feministas frustradas, muestra de la más clara estupidez femenina. Parece muy inteligente, muy comprensiva, incluso con su cuello al cielo, incluso con sus aires de magnánima compasión, incluso con su rostro de yo soy mejor que el mundo… ejemplo, guía y luz a seguir para las mujeres modernas, porque la vida no es vida si una no vive un idilio poético, con un poeta idílico, en una hondonada poétitica e ilídica del 9 piso, porque eso nos enseña a vivir, porque eso nos hace mujeres, porque con eso nos damos cuenta que el escritor nos hace felices, pero que la comodidad va a más allá de la felicidad… pobre estúpida… sobre todo pobre hipócrita… exquisita terca… el amor a uno mismo nos hace más crédulos del amor a los demás. Inés, luz q del sol la toma (así era no??), tantas que se sienten admiradas de ti, tantas que piensan en todo lo que diste, en todo lo que perdiste por seguir una noble causa, no se dieron cuenta de la sutil maldad de Romaña hasta el último capítulo… sin embargo su maldad (genialidad) estuvo desde el inicio, desde que te conoció, desde que te encumbró, a cada paso que te alababa, en cada línea q te llevaba más allá del cielo (y contigo a todas las niñas ensalsadas por la historia de amor), en cada coqueteo, en cada perdón suyo… siempre te mostró como eras, siempre te dijo lo q nunca te confesó ni siquiera en el capítulo final… que te despreciaba, con el desprecio más profundo, con el que sólo se puede despreciar a las personas que has dejado de odiar… Octavia… pronto nos conoceremos!!!

 

Franco

 

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Bendita ternura…

 

Mucho tiempo sin escribir… mucho

Una laptop empolvada, un escritorio desalineado, una ventana abierta, un mente ida… un libro…

2 libros…

mejor uno más…

Si la maldita ternura jodió a Ortiz, a mi me la jodió la bendita… pero me salvó, me salvaron, una vida exagerada en los últimos días de una ternura que no es…

Ah!… y eso q aún no termino la pintura (retrato?)… ja…

Pero hablemos de escritores, un chorro de agua está q suena a través de mi ventana, el viento intenso es un débil paliativo para el calor insufrible q se siente al bajar de la sierra de poncho y sombrerito…

Terminé de leer el mejor regalo q alguien me ha podido dar por navidad, y me sentí identificado totalmente con lo que quería (literariamente hablando… aclarando pe’ varón, tú sabes q io a esas cosas nika), la literatura, el apasionamiento, el sufrimiento, las ironías, la pluma y la calle en una sola, manejando al Perú como un peruanvianito más desde Miami, con esquina, con jeringa, con gerundio… eso sí, con la fuerza de unos párrafos notables, q ni los Ampuero, ni los Alegría, ni los Cueto en su empingüinamiento podrían imaginarse jamás hacerlo…

Siempre quise escribir un libro así… ironizando las ironías, poniendo mis tripas en una mezcla de anticucho con sangrecita, dándole la elegancia de Gabo, pero sin perder la clase casi olvidada de la jerga histórica, el patita y el causita… el carreta y el cuñao… y obviamente, otorgándole el lugar de honor a todos los neologismos negados por la academia, q cientos de grupos en la red halagan y gozan, y q sin embargo son tan deplorados por tantos y tantas, ensimismados en sus sueños ilusiorios de algún día ser alguien, pero olvidándose q la escencia dl lenguaje está en su carácter evolutivo, la novedad de sus historias, y la magnificencia d contarlas como nadie las ha contado…

La historia, no pasa de ser una novelita hedonista más, pero la manera de la crónica es exquisita, el detalle de la ironía, la lengua viperina, y principalmente la daga contra sí mismo, hace que la editorial de Martha Hildebrandt en su próximo libro (el cuál no tardo en levantar), sea exacta para éste… el libro es una venganza contra sí mismo, pero al hacerlo, se lleva consigo todo su pasado, y arrastra al mismo puto abismo con púas toda su vida y sus amigos… No tantos, los amigos los perdió Bayly…

Definitivamente leer a Ortiz, Bryce y Wilde a la vez… tiene cola, y aunq simplemente disfruté del placer de leer el momento… (debería ser en el momento, naa… entiendan pe’) y no subrayé, ni tomé anotaciones, ni recordaré frases memorables q pronto estarán en ‘FW: 13 líneas q leer’,  estos libros marcaron tendencias, líneas invisibles, neuronas artificiales, espíritus encontrados, (des) ganas de vivir, almas crecidas, y cuerpos débiles… estos libros hacen q la vida sea más allá d una simple y aburrida historia de monotonía, con idas y venidas, mecidas y demás. Nuestras historias con el tiempo pierden la pasión, la llama necesita GNC y ésta aún está en Camisea, no podemos seguir como Saddam antes de sacarles la lengua a los americanos y decirles ‘uds fueron los q se jodieron reconchasumares’… la pasión no es la muerte, ni jactarse de la muerte de alguien, la pasión es vida y si está en (mismo libro d autoayuda) uno, se disfruta más… ahora (despercudiéndome d Cornejo) quién carajo ha dicho q la pasión sólo se puede lograr a través del amor???… Ortiz se enamora, pero su pasión nunca proviene d allí, Bryce, Wilde… todos unos putos en los 5 sentidos de la palabra, nunca escribieron tan jodidamente bien, pq se enamoraron… escribieron así pq se apasionaron, se apasionaron con los efluvios de los humanos, con los toqueteos, con los roces, con el empichulamiento intelectual. Uno es un mujeriego empedernido, un bohemio d los q ya no quedan, y los otros 2 unos maricas confesos, unos maricas geniales, cuál es la diferencia??… ninguna… los 3, como todos, se apasionan por una de las 2 cosas que mueven al mundo… la arrechura… la otra??… jaja… ya pues! está fácil… jaja… (espero q sólo 2 ó 3 personas de los q han leído esto – de los 4 ó 5 – hayan respondido el amor, jaja… )… eso es lo malo d no retener lo q se lee, no se preocupen lo mismo m pasa a mí y después m arrepiento, cuando m ufano d haber leído algo, y no recordar ni una puta línea… y eso q disfruto los libros, leo y releo una frase q me gusta, me la aprendo, sé dónde aplicarla, sé a quién va dirigida para reírme de él o con él…  y al rato de saltarme 3 págs m la olvido… pero en fin, la otra cosa q mueve al mundo según su servidor y los escritores arriba mencionados, aunq quizás nunca lo admitan, por pose, inventiva, demencia, sobre raciocinio, o simplemente por joder… será tema d un próximo artículo… ya es la una… y sólo m queda decir, que el espíritu abierto de Ortiz (q vivan los fuckin’ eufemismos) es uno d los mejores q hay hoy por hoy en este país lleno de mentiras e hipocresías, precariedades y estrecheces, ambigüedades y vergüenzas… vale tío (o tía)… siempre seguirás siendo el pata (o… jaja… ya saben) de los q leen…

 

Franco

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De Japón a USA

 

De DiCaprio a ‘L’, de Damon a Kira, de Nicholson a Riuyuku… de Death Note a The Departed… las semejanzas son impresionantes.

 

A pesar de la falta de buenas producciones este año y del encasillamiento de los ejecutivos en películas mediocres, surgieron un par de producciones que chocan contra todas las demás que se jactan de ser inteligentes y espectaculares… El anime de DN y unos Infiltrados por allí…

 

Luego del fenómeno en manga del 2005, DN lanza su anime, con una calidad gráfica increíble, una velocidad en su punto y la historia más sorprendente de policiales jamás escrita… Muchas veces he escrito en mis comentarios sobre niveles de deducción, nivel superior, nivel simple (ya deben estar hartos)… en fin, hace algún tiempo una pela como Match Point me hubiese parecido top en su género, y la hubiese considerado de un nivel más q superior… sin embargo, tuvo la mala suerte de q la vea después de leer los 12 Volúmenes de DN, y fue entonces cuando me di cuenta que sólo llegaba a un nivel 3 de deducción. Modestamente (ja! quién m la cree) he elaborado un ranking de deductibilidad de las películas y sus tramas (aplicable a personas también), esta escala va de 0 a 5 para cualquier tipo de película, definiéndose cero para aquéllas películas q con tan sólo ver un afiche sabes cómo empieza, cómo transcurre y cómo termina, la dificultad en la deductibilidad aumenta poco a poco, haciéndose para 1 aquélla pela en la q necesitas ver el thriller o por lo menos 1 ó 2 minutos del film (la mayoría de los thrillers últimamente son sólo alteraciones exageradas de la percepción), luego llega el nivel 2, dónde hay un pequeño enriedo al inicio, pero que sin embargo el director deja demasiados cabos para armar el rompecabezas muy simple, son pelas hechas sólo para ir a hacer volar cancha por el cine, ah! por cierto tb están en este rubro aquellas películas en los cuáles sus directores por dársela de originales y diferentes, alteran la velocidad (la aumentan) a tal grado que no explican nada y tropiezan en detalles muy simples los cuáles hacen que su película no llegue a otro nivel. En el tercer nivel, las películas empiezan a mejorar, la velocidad se asentúa, la historia mejora y por supuesto la deductibilidad se dificulta, empiezan a protagonizar los personajes y sus miedos, sin embargo la historia cae un poco por el desbalance entre la película interior y exterior, sin embargo las recomendaciones para ser vistas empiezan en éste nivel… Un cuarto nivel, es una gran película, personajes difíciles, ensimismamientos, tramas complejas, dirección excelente y obvio que una mezcla de suspenso y pensamiento constante, los cabos se atan pero casi al final, sin embargo en este nivel existe un problema, la velocidad; podemos enfocarnos en una gran historia, con grandes problemas internos, personalidades múltiples, cinismo al tope, mentira tras mentira, capa tras capa, deducción sobre deducción y sobre deducción, sin embargo el ritmo cinematográfico es dejado de lado, las tomas, los encuadres, fotografía y demás, son clásicos o exageradamente contestatarios, haciendo de ésta una pela para ver y pensar en niveles superiores, pero no que quede grabada más allá de un recuerdo previo… El exclusivo quinto nivel, simplemente roza con la perfección, desd la dirección, la fotografía, la historia, y sobretodo la complejidad e inteligencia de los personajes, hace de éstas clásicos de su tiempo, además la escencia cinemática del film es la cereza de todo lo anterior, no descuidando tampoco la espectacularidad ni el lado comercial, asqueado por muchos críticos q sólo viven y mueren por Allen y amén…

 

Ahora la pregunta es… la película de Death Note es tan buena como para estar en el nivel 5???… La respuesta es no… la película de Death Note más allá de sus thrillers, es pobre y carente de la escencia del manga, con una historia distorsionada en sus detalles, no le llega ni a los talones a lo q Ohba escribió… Sin embargo el anime, sí lo es… capítulo a capítulo, siguiendo fielmente al manga, nos da una visión diferente de las historias y cómo deberían llevarse al cine… DN tiene unos 3 ó 4 errores respecto a la personalidad de ciertos personajes, pero en lo subsiguiente es exquisita, detallista, impactante, rápida cuando debe serlo, nunca disminuye su nivel de intensidad y el suspenso es único… lástima que el casting haya sido tan mal hecho en Japón para su versión en celuloide, sobre todo en lo referente al equipo técnico y al director, esperemos que un Scorsese sea el q la lleve al comercializado cine occidental…

 

Y hablando de Scorsese… él y sus Infiltrados han hecho la mejor película del año, en lo que ha deductibilidad se refiere… dejando de lado las obvias diferencias de contexto, nos encontramos frente a la versión Americana de DN… un policial de aquellos… definitivamente las actuaciones fueron soberbias, pero Nicholson y sus ratas se llevan el top, el histrionismo del setentón es delicioso y el papel no pudo entallarle más exacto… DiCaprio y Damon explotaron sus cualidades al tope, llegaron a papeles cumbre… la mano del director es más q sobresaliente en el proceso… y nada que decir de la cinematografía, Scorsese maneja los tiempos como Cassanova a las monjas italianas, ironizante, con los cabos en el momento y únicamente dond deben estar… y sin dejar de poner su toque personal en escenas dond todo el mundo se queda callado y Nicholson comete alguna de las excentricidades q estoy seguro el mismo Martin adora realizar…

 

En conclusión… gracias Kira, gracias Martin… L? algún día… ja

 

Franco

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